POEMA.. No vão da escada...

No vão da escada…

Contava a minha amiga

Dora Ferreira,

No Canadá

Que do outro lado de lá

No passado, em Portugal,

A mãe era porteira.

Reinava Salazar.

Um tempo afinal

De fome. Violência. Repressão

-Tudo se passava em segredo

 Todos escondidos. Cheios de medo

Sem sequer poder falar

Continua a recordar.

Tão fundo gravado em seu coração!

Viviam num escuro.Apertado. Exíguo rés-do-chão

À entrada, sob a escada

Cedido a favor

Pelo dono do grande prédio

Em troca do labor

Que nunca acabava.

Não se podia dizer nada

Não havia outro remédio

Cara alegre. Agradecida.

Já era uma sorte ter casa para morar

Quando tantos dormiam ao relento. Ao luar.

Era assim a vida.

Quando a mãe saía

Ela não dormia

Falava com Nosso Senhor

Que a protegia

E tudo via, como ela...

Percebia. Via muito mias e  melhor…

Pequenita. Em casa, sozinha

Fechada na cozinha

Espreitava assustada

Pelo buraco do vão da escada

Que dava para o hall da entrada.

E que via ela da casa sem janela?

A Pide queimando com cigarro

A vítima que chorava impotente.

Naquele canto isolado. Sem gente (…)

Tudo acontecia rápido. De repente!

Mestria habitual. Gesto Cruel. Brutal.

Assustada. Olhito aberto. Arregalado.

A criança espreitava...espreitava...espreitava…

De cara colada no buraco

Cabeça escondida com um saco

Cheia de medo

Guardava em segredo

Nem se mexia...

E se alguém a via?

Quando a mãe chegava

Ela contava... Contava…Contava…

 Emocionada nunca mais se calava!

A mãe fingindo não perceber, repetia atemorizada:

-Ó filha, andas a sonhar

Que imaginação…

Tu não viste nada!

Deixa lá isso. Anda, vem comer.

Atenção, naquele tempo não havia televisão.

A pequenita confundida.

 Reprimida. Atrapalhada.

 Naquele susto sem saber o que pensar. Não percebia

Ficava calada. Fechada. Sem entender.

Não sabendo porque tinha que mentir

Guardando horrores dentro de si

 Sem sequer poder sair dali

Nem disso poder falar

Será que era proibido ter olhos? Ver?

Desconfortável. Naquele sombrio lugar.

Frio. Vazio. Prisão.

........................

Hoje, lá longe, avó generosa.

Acompanhada. De todos, rodeada. Livre. Feliz

 Sabe que nada foi ilusão...

Consciente ainda diz:

- Todos os dias era igual.

Era mesmo uma emboscada.

Aquele tempo escuro. Duro e sem pão.

Era assim em Portugal

Tudo o que vi e não esqueço foi verdade!

E a liberdade?

Não existia. Toda a gente sabia.

Então e hoje?

Hoje, ela passeia-se encasacada

Na rua . Talvez, quem sabe outra vez

Num vão de uma escada..

Passeia braço dado

Imagem dum passado?

Mentira e  ilusão

Abraços. Políticos. Economia.Mordomias.Pobreza.Doença. Solidão.

...E não vale a pena dizer mais nada…

...No vão de uma escada...

 COIMBRA, 29.11.12

LUCINDA FEREIRA